cuántas veces gritaste,
cuantas veces habías dominado.
Y luego marchaste.
El amor es sexo,
el sexo no es amor,
follar por follar,
triste desazón.
Gilipolleces variopintas,
tócate las pelotas,
pierdo el tiempo y hago el pintas,
mientras la vida trota y trota.
Iros a tomar por culo,
me aburría un huevo,
esto no es poesía os lo afirmo,
es el insomnio de mi ego.
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